Oktoberende

Ok­to­ber­en­de

Ins grü­ne Vogellachen
tropft der Re­gen sei­ne Trauer.
Dein Sonnenauge
überm Garten
schwärzt der Frost.
Aufs Pflas­ter stürzten
eure brau­nen Zärtlichkeiten.
Hände,
rot vom Blut des Sommers,
spült der Bach
durch ei­si­gen Granit.

Hans Ben­der (1919-2015)