Wegzeichen

Wegzeichen

Über den Hü­gel rast
Asphalt. Wasser
flüs­tert in der Wiese.

Am Weg­rand blüht
Ake­lei. Kohlweisslinge
gau­keln über Gräsern.

Die Wan­de­rer grüssen
Gott und mich. Zeichen
füh­ren zur Hütte.

Und ist er nicht der Wirt,
sei­nen Gäs­ten bin ich
begegnet.

Akklimatisierung

Als ich be­merkt hatte,
dass nichts zu än­dern ist,
trug ich die Wendejacke.

Ich war gerüstet,
mich stünd­lich zu ändern.

Seit ich be­merkt habe,
dass je­des sich wendet,
leg­te ich die Ja­cke ab.

Ich bin nun gewiss,
wir wär­men uns von innen.

Memorial

Zie­he ei­nen Bohrkern
aus den Gräbern,
er ar­chi­viert Verwesung.

Sie­he die Zahlen
im glat­ten Marmor,
sie nen­nen An­fang und Ende.

Gehe mit lei­sen Schritten
über die Stätten,
lass Ge­we­se­nes ruhen.

Heiner Brückner

Ge­bo­ren 1949 in Bay­ern; Theo­lo­ge; war Kor­rek­tor für Ver­la­ge und Ta­ges­zei­tun­gen; Ver­öf­fent­li­chun­gen von Ge­dich­ten, Glos­sen, Kurz­pro­sa und Re­zen­sio­nen in Zei­tun­gen und Zeit­schrif­ten; lebt und ar­bei­tet in Pressath/D

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