Leben mit der Diagnose Hirntumor

von Wal­ter Eigenmann

Bücher mit einem ähn­li­chen Klap­pen­text wie dem fol­gen­den wur­den und wer­den immer wie­der publi­ziert, und liest man in der Buch­hand­lung sol­che Sätze wie auf der Rück­seite von Eric Bau­manns Buch “Einen Som­mer noch”, denkt man “Armer Kerl!” und stellt es mit­füh­lend-seuf­zend wie­der ins Regal zurück:
“Er ist jung, erfolg­reich, frisch ver­liebt – und auf dem Kar­rie­re­sprung. Dem Jour­na­lis­ten Eric Bau­mann steht die Welt offen. Doch sein Kör­per spricht eine andere Spra­che, schickt Kopf­schmer­zen, Sprach­aus­set­zer, Seh­stö­run­gen. An sei­nem 34. Geburts­tag erfährt Eric Bau­mann, dass er einen bös­ar­ti­gen Gehirn­tu­mor hat, der sofort ope­riert wer­den muss. Seine Über­le­bens­chan­cen sind auch nach der Ope­ra­tion gleich null. Ab die­sem Zeit­punkt steht über jedem schö­nen Augen­blick die Frage: Werde ich das je wie­der erle­ben? Den­noch gibt Eric Bau­mann auch in Momen­ten tiefs­ter Ver­zweif­lung nicht auf. Mit offe­nen Augen schaut er in die Welt und wehrt sich mit Lebens­freude und Mut nun schon mehr als drei Jahre gegen den siche­ren Tod.”

Über jedem Augenblick die Frage: Werde ich das je wieder erleben?

Nun, die­sen Auto­bio­gra­phie-Band des Luzer­ner Wirt­schafts­jour­na­lis­ten Eric Bau­mann sollte man nicht wie­der ins Regal zurück­stel­len. Son­dern miterleben.
Gewiss, Bau­mann ist weder Poet, noch Lite­rat, noch Wis­sen­schaft­ler, noch Phi­lo­soph, noch Pfar­rer, noch Mär­ty­rer. Seine Spra­che: Knapp, rea­lis­tisch, vol­ler Ver­ben und Sub­stan­tive, ohne alle Lar­moy­anz, stre­cken­weise schier ohne Sen­ti­ment, doch wider Erwar­ten kei­nes­wegs humor­los – wie das alles gute Wirt­schafts­re­dak­teure durch­aus kön­nen. Und über­haupt: “Um mich zu besin­nen, muss ich nicht die Hände fal­ten. Ich brau­che auch keine Insti­tu­tion, die mir zu erklä­ren ver­sucht, was nach dem Tod pas­siert.” Denn die­ses “Einen Som­mer noch” impli­ziert zwar Hoff­nung, es bilan­ziert gar irgend­wie, obwohl es nur nach vorne blickt – aber vor allem sind diese knapp 260 Sei­ten ein in sei­ner detail­lier­ten Inten­si­tät unge­heuer beein­dru­cken­des, so noch nie gele­se­nes Ste­no­gramm einer Heimsuchung.
Und deren mensch­li­cher wie medi­zi­ni­scher Bewäl­ti­gung. Bau­mann hat einen wah­ren Kos­mos der inne­ren Mono­loge und und der äus­se­ren (medi­zi­ni­schen) Dia­loge, auch der sozia­len Netze, der wider­sprüch­li­chen The­ra­pie-Dis­kus­sio­nen, des Selbst­be­ob­ach­tens und des Fremd­be­stimmt­seins, bis hin zur Resi­gna­tion und zur Resur­rek­tion zwi­schen zwei Buch­de­ckel gelegt, seine Sätze vol­ler “Ich” und “ich” und vol­ler Namen von Men­schen und Leu­ten und Sachen und Tech­ni­ken ver­mit­teln zwi­schen Che­mo­the­ra­pie und Anthro­po­so­phie, zwi­schen Glio­blas­tom und Qigong, zwi­schen Mis­teln und Tomo­gra­phen. Kein Zwei­fel, nach­den­ken und reden über eine Krank­heit wie Krebs ist ihrer Bekämp­fung enorm förderlich.

“Kampf gegen den Krebs” aus dem Vokubular gestrichen

Wie­wohl Bau­mann dif­fe­ren­ziert: “Den Begriff ‘Kampf’ für den Umgang mit dem Krebs strei­che ich aus mei­nem Voka­bu­lar. Ich inter­pre­tiere mei­nen Weg eher als Pro­zess. […] Klar ist er ein Biest, die­ser Tumor. Nach der Lek­türe eini­ger Bücher wie dem von Simon­ton ver­stehe ich ihn aber immer mehr als einen Teil von mir, denn seine Zel­len gehö­ren zu mei­nem Zel­len­volk. Wenn ich visua­li­siere, mag ich mir jeden­falls nicht einen Krieg von gegen­ein­an­der antre­ten­den Zel­len vor­stel­len, selbst wenn das der Rea­li­tät ent­spricht. Das Putz­team ist mir sympathischer.”
“Einen Som­mer noch” ist das anrüh­rend ehr­li­che, sen­si­bel, doch unge­schönt notie­rende, in sei­ner intel­li­gent sezie­ren­den Prä­zi­sion fast beängs­ti­gende, zwar sub­jek­tivst erlebte und erlit­tene, aber auch in grosse mensch­li­che und medi­zi­ni­sche Vor­gänge ein­ge­bet­tete Pro­to­kol­lie­ren des Über­le­bens – von der ers­ten drin­gen­den Hirn­ope­ra­tion bis zur jüngs­ten Nevada-Reise mit Part­ne­rin Alice. Dazwi­schen lie­gen hoff­nungs­volle Monate und Jahre – geschenkte Lebens­zeit, gemäss Statistik.

“Es gibt ein Morgen”

Doch wie schreibt der inzwi­schen 38-jäh­rige, noch immer an einem der schlimms­ten, weil bös­ar­tigs­ten Hirn­tu­more (= Grad IV der WHO) lei­dende Autor – alles Gute ihm auch von hier aus! – in sei­nem Buch-“Epilog”:
“Es ist Früh­ling, es ist warm. Wie vor einem Jahr sitze ich im Park­café, nippe an einer Apfel­schorle. Vor mir liegt ein Manu­skript, meine Geschichte. – Ich habe wie­der einen Befund aus dem Spi­tal erhal­ten. Es sieht gut aus. Die Che­mo­me­di­zin muss ich aber wei­ter­hin schlu­cken, es wäre fahr­läs­sig, sie abzu­set­zen. – Ein Son­nen­strahl dringt durch eine Allee von Pap­peln. Der Som­mer steht vor der Tür. Noch einer. Was für ein schö­nes Leben! – Ich packe zusam­men. Fer­tig für heute. Es gibt ein Morgen.” ♦

Eric Bau­mann, Einen Som­mer noch, Mein Leben mit der Dia­gnose Hirn­tu­mor, 268 Sei­ten, Lübbe Ver­lag, ISBN 978-3-7857-2355-5

Leseprobe

Ein Assis­tenz­arzt zeigt mir die Bil­der. Er wirkt desinteressiert,
sein Blick ist frus­triert und müde. Was ich zu sehen bekomme,
schnürt mir die Kehle zu: Der Schat­ten ist viel deutlicher
zu sehen als auf der Com­pu­ter­to­mo­gra­fie von gestern
Abend. Er domi­niert den lin­ken Schlä­fen­lap­pen des Gehirns.
Um ihn herum hat sich eine enorme Schwel­lung gebil­det. Sie
will mein Gehirn vor dem Ein­dring­ling schüt­zen. Der Platz im
Kopf ist aber begrenzt, die Hirn­masse wird zur Seite gedrängt,
ein­ge­quetscht.
In der Mitte des Gehirns ver­läuft eine Linie. Normalerweise
ist sie gerade, meine aber hat der­zeit eine Delle. “Mid­line-Shift
nach rechts”, heisst es im Spi­tal­be­richt. “Ein­deu­tig Hirntumor”,
meint der Assis­tenz­arzt. Also doch! Bestimmt wuss­ten die Mediziner
in der Not­fall­sta­tion ges­tern Abend bereits, dass es sich
nicht um eine Ent­zün­dung han­delt. Ver­mut­lich woll­ten sie
mir die Dia­gnose “Bös­ar­ti­ger Hirn­tu­mor” noch nicht als einzig
mög­li­che Erklä­rung zumuten.
“Der Tumor”, so der Arzt, “hat einen Durch­mes­ser von etwa
vier Zen­ti­me­tern und zer­franst in ver­schie­dene Richtungen.”
Vier Zen­ti­me­ter? Das ist etwa die Grösse eines Pingpongballs!
Und zer­franst klingt nicht gut. “Harm­los ist er defi­ni­tiv nicht”,
bestä­tigt der Assis­tenz­arzt teil­nahms­los. “Er muss weg. Wir
haben bereits einen Ter­min für Sie gefun­den, die Ope­ra­tion findet
nächs­ten Mon­tag­mor­gen statt, am drit­ten Januar.” In vier
Tagen komme ich unters Messer!
Hirn­tu­more wer­den von der Weltgesundheitsorganisation
(WHO) in Kate­go­rien ein­ge­teilt, wie ich jetzt erfahre. I und II
sind gut­ar­tig, III und IV bös­ar­tig. Wuche­run­gen aller Grade
bean­spru­chen Platz im Kopf. “Gut­ar­tig” ist also ein verharmlosendes
Wort, denn selbst in so einem Fall kann ein Tumor
zum Tod füh­ren, wenn er zu gross wird.
Tumore höhe­ren Gra­des wach­sen sogar ins Gehirn hinein,
ver­äs­teln sich, zer­stö­ren Zel­len und set­zen damit frü­her oder
spä­ter lebens­wich­tige Funk­tio­nen aus­ser Gefecht. In diesem
Fall gel­ten Hirn­tu­more auch als Krebs­er­kran­kung. Gradmässig
geht es nur nach oben. Ein mali­gner Tumor – Mediziner-Slang
für “bös­ar­tig” – kann sich nicht zu einem gut­ar­ti­gen zurückentwickeln.
“Genau wis­sen wir es erst nach der Ope­ra­tion. Vermutlich
han­delt es sich um Grad III”, ergänzt der Assis­tenz­arzt. Bestimmt
schlimm genug. Ich kann also nur noch hof­fen, dass es
keine Num­mer Vier ist. Sagt der Arzt die Wahr­heit, oder ist die
Art, wie er seine Ein­schät­zung for­mu­liert, selbst bei ihm ein Akt
der Barm­her­zig­keit?
“Wie lange habe ich denn noch zu leben?”
“Das kann ich Ihnen nicht sagen. Wir wis­sen noch nicht
genug.”
“Bin ich dem Tod geweiht?”
“Nun, Sie müs­sen davon aus­ge­hen, dass wir Sie nicht heilen
kön­nen. aber wir wer­den Ihnen eine zusätz­li­che beschwerdefreie
Zeit ermög­li­chen.”
Noch so ein Faust­schlag. Das kann doch nicht sein. Ich,
ster­ben? Heute ist mein Geburts­tag! Mir geht das alles viel
zu schnell. Wie soll ich als Vier­und­dreis­sig­jäh­ri­ger von einer
Stunde auf die nächste einen Plan für den Umgang mit der eigenen
Ver­gäng­lich­keit bereit­hal­ten? Dass mir in mei­nem Alter
schon der Tod blü­hen könnte, damit habe ich mich noch nie
aus­ein­an­der­ge­setzt.[…]

Lesen Sie im Glarean Maga­zin zum Thema Medi­zin & Psy­cho­lo­gie auch über Oruç Güvenç: Hei­lende Musik aus dem Orient

… und zum Thema Auto­bio­gra­phie über Domi­nik Riedo: Nur das Leben war dann anders